Au bout de ma ballade,
Quand surviendra la mort,
Vous restera mon âme ;
Dites adieu à mon corps.

Il n'aime pas le ciment.
Il n'aime pas la pierre.
Alors, dans le tourment,
Écoutez ma prière :

Six éléments de bois
Et un trou dans la glèbe,
Vous tous autour de moi.
Surtout que Dieu vous aide

A glisser le cercueil
Et à combler le vide.
Que votre larme d'oeil
Mouille ce sol aride

Où pousseront des fleurs
Engrainées par le souffle.
Moi, dans mes profondeurs,
J'apporterais la bouffe

A multiples pillards
Qui fouilleront la terre ;
Tels des joyeux fêtards,
Ils violeront ma bière. -

Venez cueillir ces fleurs,
Égaillez votre table.
Allons, n'ayez pas peur !
Elle sont plutôt affables.

Respirez leurs parfums,
Coupez-les du dédale.
Je serais chez les miens,
Vos yeux dans mes pétales.